‚Brrr, halt!‘ Da hielt die Postkutsche vor Torburg, und der dicke Postillon drehte sich um und sagte zu seinem einzigen Fahrgast: ‚Da sin mer, aber scheene ist’s nicht.‘ Mister Stopps, ein schrecklich reicher, etwas verdrehter Engländer, streckte den Kopf zum Fenster hinaus und schrie: ‚Ueiter!‘ ‚Nee, hinein lohnt es sich nicht zu fahren.‘ ‚Uarum?‘ ‚Darum, weil’s gebrannt hat.‘ ‚Uas?‘ ‚Na, die Stadt.‘ ‚Uo?‘ ‚Na, potz Wetter, das sieht doch ein Blinder,‘ brummte der Kutscher. ‚Halb Torburg ist niedergebrannt, ein schreckliches Unglück.‘ ‚Ich uill fahren hinein.‘ Mister Stopps sah ziemlich ungerührt auf die Brandspuren neben dem Tor.
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