Alles wird einmal Geschichte, die großen Begebenheiten, wie sie uns alle berühren, und auch die kleinen, privaten. Und aus Geschichte werden Geschichten. Später, wenn Frank Holsten sich an die Reise nach Juist erinnerte, wenn er Freunden davon erzählte oder seinen Kindern und noch später den Enkeln, in seiner Vorstellung erschien als Erstes das Bild, wie er am Schalter der Schifffahrtsgesellschaft auf der Mole von Norddeich ausrastete. Er hatte die einzige Fähre verpasst, die an diesem Tag zur Insel gehen sollte. Weil er am falschen Fährsteig gewartet hatte, an dem, wo die Schiffe nach Norderney abgehen. Er hatte gemütlich im Café gesessen, bei einem doppelten Espresso, den er dringend brauchte nach der Anreise, hatte dem Treiben auf der Mole zugeschaut, den Menschen, die ankamen und abreisten, den Möwen, die lärmend über allem und allen schwebten und in ihrer Unersättlichkeit auf den unbeobachteten Augenblick warteten, um einem der frisch Angekommenen das gerade erworbene Fischbrötchen wegzuschnappen oder einem Kind die Eiswaffel. Ein Spiel, an dessen Betrachtung man diebische Freude gewinnen konnte.
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