Aus den Memoiren einer Berliner Range

‚Mutta – Mutta -‚ gellte es über den Hof. Der schrille Klang der hellen Kinderstimme lockte verschiedene Dienstmädchen ans Fenster. ‚Bachs Jöhre brüllt lauter wie die größte Trompete, – was will sie denn nu schon wieder?‘ fragte eins der menschenfreundlichen Geschöpfe und sah nach der zweiten Etage empor, wo sich der glattgescheitelte Kopf von Frau Bach mit halb lachendem, halb wütendem Ausdruck zeigte. ‚Lotte! Was willst du? Schrei‘ bloß nicht so, man denkt ja, dir ist was passiert!‘ rief die Mutter und schaute auf ihren hoffnungsvollen Sprößling herab. ‚Mädel, wie siehst du bloß wieder aus!‘ kam es ärgerlich hinterher, denn die spürenden Augen entdeckten sofort, daß die weiße Schürze schwarz geworden war, daß der dicke blonde Zopf sich aufgelöst hatte. Die starken Haarmassen hingen zerzaust um das frische, blühende Kindergesichtchen.