Brüllendes Schweigen, durchbrochene Stille vom stetigen Tic.Tic.Tack der Uhr auf dem Kaminsims. Uns verlachend, weil wir so töricht waren und geglaubt hatten, wir hätten ein Jahr – nur ein Jahr – in Frieden und Ruhe. Tic. Tic. Tack. Die Kälte in meinem Inneren wuchs stetig mit dem Ticken der Uhr. Da war so viel Blut gewesen. Viel zu viel Blut für einen Mann. Tic. Tic. Tack. Er war so bleich gewesen. So reglos und bleich. War SIE zu spät? Drang noch irgendetwas zu ihm durch? Tic. Tic. Tack. War sie stark genug, um sie den Händen des Tänzers zu entreißen? War er überhaupt willens, ihn gehen zu lassen? Tic. Tic. Tack. Tanzte mein Mann nun mit jenem, dessen Hand ich stets ergriffen hatte, dem ich vertrauensvoll in die Dunkelheit gefolgt war? Tic. Tic. Tack.
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